LA VENTANA INCINERADA

    Ayer me puse a contemplar un álbum de fotos y muchos recuerdos se agolparon  de manera nítida  en mi memoria. El recuerdo que más me impacta es aquel cuando oí a mis abuelos hablar sobre la muerte; sobre sus muertes y el cómo querían descansar después de esta vida. Ambos habían escogido un lado del sepulcro. Yo tenía apenas 07 años de edad; jamás les dije lo que sentía al escucharlos hablar de eso o lo que conmovía el solo pensar en esas posibles muertes. Es más, debido a mi limitada expresión de emociones y sentimientos a través de los movimientos corporales, creo no haberles dicho un "Te amo" o un "Te quiero", pero los amaba como a nada en el mundo. Perdí oportunidades en las que podía abrazarlos con calidez y cortesía, pues puedo entender que un abrazo transmite muchas cosas: protección, amor, respeto, cariño o incluso una traición. Y hoy, me pesa.       Siento, al recordar, una especie de nudo en la garganta, algo que fastidia y que proviene desde lo más hon

   Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas          El cuerpo arde tipo antorcha en medio del bosque. La hoguera donde se carboniza tiene el nombre de Dios, los símbolos de Dios, la noche lúgubre de Dios y ella es una bruja o así le llaman desde hace varias semanas atrás.       — ¡Arderán así las pecaminosas!, ¡las que no sigan los designios de Dios! —exclama un fraile, antorcha en mano, recorriendo con la mirada a los presentes que forman media luna y ven consumirse a la «bruja» que hace solo unos minutos dejó de gritar.      — ¡Muerte a las brujas!      — ¡Muerte al demonio y sus pecados!       La turba enardecida levanta los puños, las hachas, vociferan palabras que ya no alcanzo a percibir. Mi mente, mis ojos, mi olfato, se centran en el cuerpo maniatado en el tronco de madera. Su sonrisa dócil se ha convertido en una mácula tiznada y su piel entera se ha diluido, evaporándose en la magia de sus ojos inexistentes.  El fraile voltea en su propio lugar. Junto a él se encuentran también u

    Siempre fui raro o es lo que suele decir la gente, la cual me ve como una especie extraña dentro del subgrupo humano y a una parte incluso les fastidia mi silencio con la que suelo observar ciertos detalles de la conducta humana o de la sociedad. Lo cierto es que hasta ahora no he podido comprender qué es ser normal; no sé si lo es destrozar una planta en su hábitat, mentir constantemente como suele hacerlo la mayoría debido a múltiples razones que son más justificaciones o excusas para dizque no dañar a nadie, o normal implica hacer la guerra constante, enojarse frecuentemente, traicionar, traicionarse o perderse en aquello que Dante Alighieri llamó la "Selva oscura". Las personas piensan que por mi constante silencio, no siento, pero todo alma es frágil y se duele con comentarios como esos. Muchas veces he deseado ser normal, pero no entiendo qué es ser normal, hablar de cosas triviales o insulsas pese a que nadie te habla o a nadie le interesa, pero que fingen interés.

  Escritor por J. Miguel Vargas Rosas A Miguel Vargas, mi padre.  Aprendí de ti, viejo barbudo y loco,  que el amor nos ciega que se ama sin cuerpo ni piel  solo en ensueños  que aunque ahora venza el desamor  más vale perderse en la fragancia  del idílico amor  que hacen falta andantes  que es necesario pelear con gigantes.  Aprendí de ti, viejo barbudo y loco  que habrá una Dulcinea encantada y es posible vivir entre sueños  y morir por vivir sin dueños,  sin necesidad de despertar jamás ni abandonar al gordo Sancho que si los perros ladran no es porque muerdan  ni porque son mastines de colmillos dinosáuricos  sino porque entre sueños y colmados de ellos  vamos avanzando.