LA VENTANA INCINERADA

    Por: J. Miguel Vargas Rosas          Era un 14 de abril de 1930. La carta estaba escrita, el poeta sumergido en soledad y en una depresión para muchos incomprensible. Su amor propio y su amor por la mujer, estrellados hasta hacerse trizas. Iosif Stalin dirigía la URSS y desde inicios de la revolución soviética, los bolcheviques se mostraron amantes del arte, impulsándolo en todo momento. Vladimir Mayakovsky llevó el caño de su revólver al pecho, a la altura del corazón, sobre la camisa; haló el gatillo, su cuerpo se remeció sobre el camastro donde se encontraba recostado y tras el estruendo, volvió el silencio ensordecedor. Tenía 37 años de edad cuando decidió ponerle fin a su existencia.  Vallejo, poco después de aquel suicidio, criticaría ácidamente al joven poeta, que había militado para la Socialdemocracia rusa durante el zarismo y que luego se había puesto al servicio del gobierno bolchevique. Compartimos con el vate peruano sobre la lucha interna que había desatado en Mayak

    Por: J. Miguel Vargas Rosas          Hace no más de dos años atrás, acudimos a visionar el documental “La vida no vale un cobre” en el auditorio de la Pontificia Universidad La Católica del Perú (PUCP), en el cual se muestra la contaminación y el daño que causa a la provincia de Espinar la actividad minera de Antapaccay, la cual reemplaza a Tintaya. Al finalizar, los realizadores entregaron a los asistentes recipientes que contenían agua contaminada, causantes de cáncer. Es una verdad, no una fantasía o invención. La minería demuestra a carta cabal lo que Marx sentenciara en cuanto a la naturaleza de la burguesía; que tiende a destruir sus dos fuentes de riqueza: la naturaleza y el hombre. Años de explotación minera en distintos puntos del país lo han demostrado; Raura, Cerro de Pasco, Conga o Yanacocha.  Meses anteriores, en una ponencia mostrábamos los siguientes datos: “(…) la mayoría de las empresas mineras son extranjeras y están exentas de impuestos, solo sometidas a un si

 Escribe: Walter Villanueva Azaña         Los cuatro cuentos reunidos en *Hijos de la iglesia* son a la vez espeluznantes y perturbadores. Imbricados por ese hilo fino del suspense, J. Miguel Vargas Rosas involucra a los lectores en una pendiente peligrosa en la que se deslizan entre voces ensordecedores, apariciones terroríficas, charcos sanguinolentos y donde cada página leída nos sumerge en un hoyo oscuro y tenebroso de la cual es difícil salir, sino estremecidos y lánguidos.        En los dos primeros cuentos *Armario* e *Hijos de la iglesia* se muestran escenarios cerrados en los que cada vez hay hallazgos uno más macabro que el otro. En un pasaje del primer cuento, la imagen narrada es terrible: "Desenredó las cadenas oxidadas, tiró de las dos hojas de la puerta y se congeló al observar el cuerpo ensangrentado de su madre que tenía el tronco descansando sobre las piernas destrozadas, un corte profundo en la garganta, por donde manaba sangre; los ojos profundamente cerrados

  Por: J. Miguel Vargas Rosas        Al despertar, el cuarto no era mío o eso creía. Relojes diminutos, medianos y gigantescos estaban empotrados en las paredes. Una puerta se bamboleaba al fondo. Varios trenes transitaban sobre sus rieles que reposaban en mesas amplias. Cuadros pictóricos colgaban de las paredes, en los recovecos que creaban los espacios entre relojes. Un Marx barbudo, un Lenin y un Mao calvo, un Márquez, un Hawking, un Einstein, Tesla, Newton, Galileo, Hegel, y muchos otros científicos, incluyendo Smith, Keynes, así como Van Gogh sin el lóbulo de la oreja, Modigliani, Mariátegui, Matisse y mis padres, mis abuelos, mis sobrinos, mis hermanos, los pocos amigos, la soledad plena dibujada en mi imaginación.       Avancé hacia la puerta, sin salir aún de mi asombro; crucé el umbral y me adentré a un espacio nebuloso, en el cual se percibía melodías tétricas, mientras la niebla espesa se alzaba desde el suelo. Al volverme en mi propio lugar, descubrí a lo lejos los cuadros

Por: J. Miguel Vargas Rosas      Podría asegurar, sin temor a equivocarme, que Mario A. Malpartida lleva consigo y quizá lo lleve hasta más allá de la muerte: el espíritu de un escritor y artista en toda su amplitud e intensidad. Ese espíritu único, sin  perjuicios de imitación, en la que caen muchos de los escritores hoy en día. Bastó con un par de conversaciones que sostuve con Mario Malpartida para atreverme a afirmar esto, pues sus palabras destilaban un espíritu puro, libre de alienaciones y tal vez se deba a su amplia cultura y constante lectura. No trato de alabarlo ni mucho menos echarle flores como se suele decir en el argot popular, sino que de entre muchos escritores de hoy en día que se olvidan de su propio “yo”, tanto en lo conductual como en el pensamiento (lo cual les hace actuar mecánicamente, sujetos a lecturas o fraseologías baratas), llegando hasta a alienarse o a forzarse a ser imágenes copiadas, o en medio de otros tantos que escriben solo para vender, convirtiendo

EL COMPAÑERO VIVE Escribo la voz de un compañero como los rayos del sol, como la sonrisa de una linda señorita. La voz del compañero no ha muerto, se escucha en cada paso, en la estación, en la brisa del mar, en un reloj con alarma, en sueños descubiertos. El compañero vive en cada verso escrito y recitado, en toda la calle de lucha, en su campo de algarrobos, en su tierra. El compañero vive en cada latido de mi corazón. El compañero vive aquí: en mí. AHORA BUSCO UN NOMBRE Ahora ya no puedo ocultarme al son de tus recuerdos. He salido a caminar malecón tras malecón. Los grillos, las luciérnagas oyen mi llanto y mi llanto se vuelve canción, una canción sin nombre. Ahora busco un nombre, un nombre para mi canción: mi canción hecha llanto. Ahora la tristeza me inspira a vivir, a vivir junto a mi soledad, y con esa soledad hay un desorden mental. La tristeza me sonríe, me mira y grita mi nombre, nombre que desconozco, mientras sucumben mis sueños, pintando mis ojos color esperanza. HABITAC

  Por: J. Miguel Vargas Rosas              A sugerencia de muchos amigos, estudiantes y contactos, decidí ver la serie de Netflix, “Dark” , que traducido al español significa “Oscuro”, quizá para hacer referencia a la compleja trama que tiene o simplemente para referirse a su tema base: el tiempo. Hablaremos poco sobre la serie y más sobre algo complejo, algo que nos intriga a todos, algo al cual quisiéramos controlar, para poder manipularlo. Ese algo que me persiguió desde niño, que me atormentó cuando descubrí en mi infancia que todos tendríamos el mismo final, según el destino irreparable al cual nos somete la dialéctica.  Ese algo que sigue atormentando a muchos: el tiempo.         Desde pequeño me interesé por el tiempo; cómo podíamos cambiar de un día a otro, qué es lo que hacía que nuestros cuerpos se fueran debilitando y las arrugas apareciendo; cómo podía llegar la muerte en un determinado momento. Poco a poco fui averiguando sobre ese elemento de suma importancia, re

     Los cuentos de J. Miguel Vargas Rosas, con una prosa sencilla y directa, nos sumergen en los espeluznantes abismos del terror. Fantasmas, apariciones demoníacas, almas en pena buscando venganza, forman parte de su abanico de posibilidades para entregarnos historias que no solo empiezan a escarapelarnos la pie, sino que nos llevan a reflexionar sobre las oscuras profundidades de la psicología del hombre.        En un género donde el miedo es el protagonista, el autor explora esta sensación presentando en su narrativa personajes nebulosos que se desenvuelven en medio de paisajes de sangre, aullidos, ruidos escuchados en medio de la noche sin explicación aparente, hasta recalar en los finales más inesperados y sorpresivos. Un libro apto para corazones indómitos que no entran en pánico con la oscuridad.  Gimena Vartu 

Por: J. Miguel Vargas Rosas Madre, cuando crezca regaré las estrellas para que coseches luces nocturnas en tu huerto y cuidaré mi corazón de las fieras para que no quede descubierto; leeré las tormentas, masticaré los desiertos del amor incierto; haré que respiren los pobres de nuestra patria hambrienta porque la tristeza se fermenta en nuestro corazón doliente, porque eres una estrella ahora y no cabes en el festín de la muerte...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas          El tiempo es relativo, señalaría Einstein, explicando detenidamente el gran ejemplo del observador que va a bordo del vagón de un tren y del otro observador que se queda estático en un punto exterior. Lewis Carroll hablaría también de forma profunda, intensa y hasta casi idealista del tiempo en “ Alicia en el país de las maravillas” , en la cual mostraría cómo el tiempo puede invertirse al igual que las cosas y los reflejos cuando Alicia ingresa al espejo y observa el mundo desde la otra dimensión, pero personifica al tiempo considerándolo un hombre que da oportunidades a los seres. Hawking señalaría que el tiempo tuvo un inicio, que si invirtiéramos el cono de un agujero negro, llegaríamos a un punto, sea este simplemente el agujero negro, donde todo se absorbe y todo se destruye. Por ende, el tiempo tuvo un inicio y al igual que el universo, tendrá un fin.         Fitzgerald, que cuidó fielmente de su esposa, ya casi vegetal por una enfermedad c

    Por: J. Miguel Vargas Rosas      Reátegui muestra no solo las costumbres, idiosincrasia y actitudes del hombre amazónico, sino también su dialecto y su lucha constante por sobrevivir. Se solidariza con los más humildes de estas tierras, utilizando por ratos el humor y la alegría, pues en muchos pasajes se llena  de un futurismo soviético, que predice la llegada de un mejor mañana o la construcción de un mundo mejor.       Al adentrarse en la violencia política, tenemos los relatos desde dentro del conflicto, y toma la voz de aquellos que participaron directamente en la batalla por un Perú nuevo. El conflicto fue atroz en todas partes y Reátegui lo ilustra de forma magistral, utilizando técnicas modernas de narración, con un lenguaje fluido y nada tedioso. Lo que le caracteriza es la aplicación de la dialéctica, pues utilizando el flash back relata recuerdos y hace ver la vida como una constante evolución.         Me centraré en el cuento “Shunto” , que da el nombre al libro y seré

Por: J. Miguel Vargas Rosas Maestro: abriremos las puertas para que entre el fuego  a incendiar las pizarras, las carpetas, los pasadizos, las voces enclaustradas, y  que ardan con infernal devoción las paredes detrás de las estatuas, de las palabras lapidadas. Que ardan sin fin las mentes adormiladas, las maltrechas lecciones en la oscuridad inventadas. Que los vampiros salten por las ventanas porque tú maestro  entiendes, en tu sabiduría y paciencia que todo debe arder y debe explotar la vieja aula  para que nazca el nuevo ser sin artimañas y respire el mundo un nuevo mañana…

Por: J. Miguel Vargas Rosas    Hay que señalar, ante todo, que la cultura amazónica está muy enraizada en la naturaleza y la naturaleza alimenta la cultura amazónica día a día, tal como alimenta también a la cultura del hombre alto-andino. Esta afirmación, creo yo, es irrebatible. El hombre de la selva ama la naturaleza, la ve como un ser humano más, la cree indispensable y ve en ella un ente que alimenta su espíritu y que está prendida a sí.       Mariátegui apuntó, al tocar el problema del campesino en la sierra, que: “quitarle la tierra al indio es como quitarle la vida misma” , algo similar se podría decir con respecto al hombre de la selva: “Si le quitáramos la tierra y su verde naturaleza, sería como quitarle la vida” ; solo comprendiendo este tipo de conciencia y razonamiento, podremos determinar los procesos sociológicos o de razonamiento en común, que desencadenaron los últimos acontecimientos, sucesos que, por cierto, demandan un estudio más amplio por parte de la sociología

Por: Miguel V argas Ascaño La contemplé cual bella durmiente pálida, delicada y enferma dormía un sueño profundo y triste sueño de silenciosa calma contemplé la muerte en sus labios y destellos de vida en sus ojos y manos. Cuando despertó había en sus ojos, desconcierto, dolor y alegría santa habrá soñado, estoy seguro, lirios rojos, escaleras de ángeles, ríos de agua bendita, palacios de rosas y coronas de jazmines más tornó a cerrar sus ojos y a sudar sus sienes.  Duerme, Dios mío, solo que duerma porque su sueño me alegra y consuela  que no sea su sueño de la muerte preludio más cuando despierta, se queja, gime y llora más que su dolor hiere la pena y esa pena, esa angustia es mi cadena.  Me dijo un día sonriendo adolorida ¡no te vayas de mi lado nunca porque si te vas tú, mi vida cuando vuelvas no me encontrarás cerca! y por ello estoy a su lado noche y día esperando su alivio o su agonía. Todos velan su sueño hasta que despierta  para llenarla de promesas y vanas esperanzas cuento