LA VENTANA INCINERADA

Las niñas del viento/ se tejen el alma,/ se amarran las voces,/ marchan a las guerras,/ roncan en las tabernas y se evaporan/ con sus zapatitos de princesa...

          He visto la obra " Empieza por J y termina por I" , de Maloka Rincón, donde ella junto a otra joven actriz (Sandra Villanueva), dan vida a dos personajes ficticios que tratarán de entretejer la vida de José Carlos Mariátegui, revalorándolo como una cumbre o mente brillante de latinoamérica. Sus personajes son dóciles, golpeados por problemas sociales que repercuten en su psicología.         Uno de esos personajes, la profesora, toma a la imagen de Mariátegui como una esperanza, esperanza al que los peruanos estamos dejando morir y es esta vieja profesora la que representa a la sociedad peruana, por no decir latinoamericana, la cual finalmente enloquece y olvida toda su realidad, como un claro mensaje de que si olvidamos nuestra historia o dejamos morir lo aportado por los grandes pensadores, morimos también como sociedad.       Mientras tanto, la joven estudiante, es eso, la juventud, que conoce pequeñas cosas sobre Mariátegui, pero conforme va en aumento su ap

           Nos sentamos alrededor de la mesa, con el café humeante sobre ella. El vapor del café dibuja volutas de alegría, esperanzas, ilusiones, sueños, candidez y otra vez la alegría. Los niños de la casa hacen ruido. El padre, bebe un sorbo, sonríe, bromea. La madre responde con otra broma. La algarabía nos llena a todos, frente al café humeante y cargado, mientras el viento sacude las ventanas y las puertas. Es imposible no vivirlo así, como si fuese el último momento y hay ganas de inmortalizar ese momento, de detener el tiempo, pero solo queda la bizarra opción de vivirlo al máximo, de grabarlo en la memoria. Abrazo a mi madre y a mi padre.      Las charlas de política y los recuerdos no están lejos. Evoco al abuelo con sus campanadas para llamar a la mesa; a mis dos padres en el río, enseñándonos a nadar. Reímos. El café humeante es un ente que escucha y tiñe el ambiente de calidez. De pronto, las risas se disipan. El jolgorio del pequeño Sebastián también se apaga. Las mirad

       No sé si ustedes han sentido lo mismo, pero la lluvia para mí siempre ha sido un elemento nostálgico-feliz, algo sustancial, como si fuera un alma que ilumina a otro espíritu y lo llena de un sentimiento inexplicable; tal vez pudiésemos compararla con un poemario tan desgarrador que se abre ante los ojos de los nostálgicos y/o enamorados. En ella llegan fantasmas del pasado, saludan distantes, haciendo lo que nuestra adultez o preocupaciones no nos dejan ya hacer. Por ejemplo, me gustaría apoyar la cabeza en el regazo de mi abuela, mientras ella replica con una sonrisa dulce: "mi huraño", acariciando mi cabeza maternalmente. La lluvia, tiene esa forma maternal, de acurrucarnos, de abrazarnos o cubrirnos con su manto.          Es cuando uno evoca tantas cosas y se traslada lánguidamente a otro espacio-temporal. La lluvia no es solo un fenómeno, sino un espíritu que contagia. Por ejemplo con la lluvia se conglomeran en mí, los juegos bajo la lluvia, los partidos de fú

    Mito Ramos es de esos cantantes apasionados, que va llevando la música latinoamericana en alto, por su pasión y entrega al cantarla. Pronto, lanzará su nuevo videoclip: "Cómo estará la casa" y aquí les traigo un adelanto. Esperamos les guste. 

              Niñas, murmuraríamos como quien desprecia algo con cierta dulzura, pero al fin y al cabo nos son algo despreciables . Eso es lo que les dan determinados sistemas políticos, por no decir casi todos, los que se aplican en el mundo: desprecio hacia el sexo femenino. Muchas mujeres han salido a gritar sobre la igualdad de oportunidad que existe ahora, pero jamás han asomado las narices hacia las mujeres obreras que viven explotadas en las grandes empresas, cuyo salario es menor que el de los obreros varones, o las condiciones en las que trabajan, o aquellas abandonadas a sus suerte, que se ven obligadas a marchar en fila gigantesca hacia la corrupción de sus cuerpos.                 Según datos oficiales existen aproximadamente 1,100 millones de niñas en el mundo, sin embargo cada diez minutos muere una adolescente en algún lugar del globo, producto de la violencia, sea familiar o social. Dentro de la trata de personas, prostitución, violaciones, violencia familiar, consti

Una mañana lo es todo, habitan las soledades en las oficinas del desierto y vaga la muerte en sus cerros; un acorbatado que se viste de calavera y olvida que el tiempo le será indigente, que el amor se desnuda dando piruetas aunque nadie le bese la frente. .... Un mañana lo es todo, una marquesa caída del castillo que intenta vestirse de rojo pero el tejido le es blanco, mientras la tristeza le forma surcos y le sonríe la maleza (...) J.M.V.R      

        Antes de los ochenta, según se cuenta, aunque no hay documentos palpables, un profesor en Ayacucho decía que Ernesto Guevara de la Serna era un revisionista y aventurerista pequeño burgués y habría que combatir esa postura (hay quienes aún sostienen esto), mientras tanto para una gran mayoría social en el mundo, el Che se volvía un icono de la lucha por la liberación del campesinado y proletariado latinoamericano. Por otro lado, la derecha buscaba y busca hasta hoy, satanizarlo, inventando historias increíbles, echando sobre su memoria estiércol y utilizando aquella foto tan pintoresca como parte de su lucha contra el socialismo que pregonaba Guevara, pues la comercializan como parte de su política consumista.       De esto se desprende el siguiente dilema, si desde el punto de vista marxista habrá que dejar a Ernesto Guevara como un aventurerista pequeño burgués y colocarlo dentro del llamado revisionismo que le hace el juego a la burguesía o quedarnos con el otro ala, la d

        Edgar Allan Poe, faltando poco para contraer nupcias, desapareció de una forma tan misteriosa como sus relatos. No se supo de él sino hasta un cuatro de octubre aproximadamente, en que lo encontraron, algunos dicen caminando perdido, con ropas de mendigo; otros señalaron que, estaba tirado en una calleja por donde solían transitar solo los alcohólicos, drogadictos y gente de mal vivir. No tenía su ropa elegante, sino unos trapos sucios. Era el Baltimore (Estados Unidos) de 1849. Tres días después, es decir un siete de octubre del año en curso, daría su último suspiro frente a su ex suegra, madre de Virginia Clem. Esta última, lejos de ser su prima y esposa, sería su musa prácticamente hasta el último suspiro. La imagen de Virginia Clem le perseguiría para siempre, pues su muertele pesaba en el alma. Edgar vivió en familia ajena, optando el apellido de Allan  gracias a su padre adoptivo, a quien, en momentos de desespero, enviaba cartas suplicándole: “Ten piedad de mí, que