LA VENTANA INCINERADA

           Por: J. Miguel Vargas Rosas      Mi hermana indica a su pequeño que no se quede solo en la sala, donde han encendido velas a la imagen de los abuelos. Hoy, dicen, salen las almas, recorren las calles que transitaban cuando vivos, visitan los lugares que acostumbraban visitar y a veces se tornan pícaros y hacen asustar a los vivos. ¿Qué es la muerte?, ¿a dónde vamos cuando este viaje al que llamamos vida se acaba? Hoy, en la sierra, muchos han colocado comida en las mesas o altares pequeños para aquellos espíritus. La muerte entonces, también es una especie de arte, una narrativa cultural que pocos entienden, porque el mito de la existencia después de la vida, invade y pervive en el consciente de los pobladores del ande. Y más que creer en una espiritualidad metafísica, es la necesidad del hombre por romper los límites de la vida, por sentirse seguros y resguardados por sus seres amados que partieron de la vida terrenal, por lo que ...

  J. Miguel Vargas Rosas      Quizá solo queríamos huir, emprender la fuga, cruzar las lindes de este mundo donde muchas veces los sueños mueren en vísperas de la juventud. Tal vez por eso ella se tatuó la palabra “Fuga” en el abdomen y vagábamos hasta altas horas de la noche, sin rumbo fijo, riéndonos como locos, gritando, corriendo hasta sentarnos en la banqueta de algún parque desolado de esta gran ciudad. Quizá por ello yo conseguí el revólver de mi amigo “piltrafas” y tal vez por aquello de huir ella fumaba un poco de hierba cada tarde, cuando nos encerrábamos con vehemencia incontenible en alguna maltrecha habitación de esas inveteradas casonas, transformadas en hoteluchos de mala muerte. Encerrados, como si hubiésemos abandonado finalmente la realidad, ella se sentaba en la cama, mientras yo recostado a su lado me tomaba un poco de ron.            — ¡Algún día nos iremos! —La fiebre de su locura le hacía sudar— ¡volaremos! ...

 Por: J. Miguel Vargas Rosas     "Paisa" le decían. Lo conocí en el 2006, cuando cambié por última vez de colegio secundario. Él era un muchacho alegre, jovial, pero a la vez loco. No tuvimos más contacto después de la promoción, aunque a la mañana siguiente de la fiesta almorzamos alegremente por ser mi cumpleaños. Fue la última vez que lo vi reír y cantar también canciones del género Chicha. Me llamaba "Político" por mis exposiciones sobre temas relacionados a la política. Solía defenderlo porque era muy débil y torpe para las broncas, peor si sus contrincantes eran más altos que él, lo cual resultaba muy común debido a su baja estatura.       Loco contumaz  solía contarme que un día pondría una mecánica automotriz para ayudar a su abuela, con quien vivía desde hace muchos años. No sé si logró el segundo objetivo, pero según los noticieros que informaron sobre su muerte hace un mes atrás, llegó a poner una mecánica que le permitió seguir la vid...

 Por: J. Miguel Vargas Rosas       Esta eterna soledad empezó a abrumar. Afuera ha caído otro ser endeble, fulminado no por el tiempo, sino por algo extraño. He visto la muerte de cerca, he visto sus ojeras en los rostros de personas cercanas, pero cuando cada mañana la noticia lúgubre llega a tu puerta, la golpea para susurrarte esas macabras misivas, es difícil entender la soledad y es tan pesada la carga en el espíritu. Aquí, en este tiempo incierto debe ser aplacado el narcicismo, considerado como una perversión mental, pues es hora de comprender que nuestra alegría está atada al sufrimiento o la alegría de los demás. No me puedo considerar completo, sino mutilado de alma, de corazón, de conciencia cuando veo caer uno tras otro a los habitantes del viejo barrio, de la manzana y a los familiares, en soledad.     Hoy la humanidad parece alejarse más de los temas existencialistas, que la dañaron subconscientemente en épocas antiguas. La humanidad qui...

    Por: J. Miguel Vargas Rosas        Horacio Quiroga inunda la habitación con su oscuridad.Profundizarse en tan solo uno de sus libros es como ver en el espejo el rostro de la muerte; observar detenidamente (sin saber qué hacer) el desenlace de nuestra propia defunción, llevándonos a meditar sobre ese límite entre la vida y la muerte, que no es más que una línea finísima. Quiroga no explora el más allá, sino que muestra los últimos días de personajes quizá ficticios o no, pero que en realidad somos nosotros, cada mortal que en su más grande vitalidad cree ser imperecedero o le rehúye la visión a la muerte, siendo al fin y al cabo un simple mortal, que puede morir, incluso, al terminar de leer este texto. Para Quiroga todo marcha a la muerte, todo se muere y se disipa en una jungla, pues la mayoría de los parajes que retrata en sus cuentos, están en la selva o el campo, entregándonos la metáfora que la ciudad misma es una jungla y que la muerte ...

Aquí les dejo la representación del poema "Tocata y Fuga" del poeta peruano Juan Gonzalo Rose...