LA VENTANA INCINERADA

 CINCO  Aves que surcan el inmenso cielo hacia el horizonte malva; peregrinos del tiempo nos disolvemos en la ignota alba.  Solo tú, hierática, blanca, impoluta,  detienes por un instante, en una hoja,  el tiempo como a una angustiosa gota.  Pero, la relatividad que hondea en la luna  colinda  con la relatividad de tu mirada nocturna.  Y al final de cada noche gélida  aves surcan el inmenso cielo hasta perderse en el horizonte malva y peregrinos del tiempo, nos disolveremos en la ignota alba.  NUEVE  Para R.A.  Aún, mujer de sol y de lluvia, no te das cuenta  del mundo que creas en este mini-mundo de sueños muertos  de los sueños que retornan, en tu voz, desde los submundos  de las noches glorificadas en tus manos blancas  de tus labios ribeteados de estrellas y algodones. Aún, amor, no te das cuenta  de los ríos que renacen en tus miradas  y cómo va retoñando la vida silvestre   bor...

Escrito por J. Miguel Vargas Rosas Dónde estás ahora la lluvia te llora  el viento te llora la tierra te llora Te amo, era la premisa  y lo prematuro  los gatos en los techos te lloran  la selva te llora nuestro perro te llora  Andas, perdida quizá  en algún laberinto  anhelando sueños que trizaste mojándote en una lluvia que no llega a mí  y la soledad te llora las paredes te lloran  lo ilógico te llora  La estación te espera despoblada los trenes viajan solos  anhelándote como sueño  los vagones te lloran  la poesía te llora,  el polvo te llora  ¿Dónde estás ahora?

Una feria colorida de calles estrechas; un edificio viejo, resquebrajado, de pasillos estrechos y ella, al final o al medio. Una casa de tres pisos, escaleras volutas, estrecha siempre y ella emergiendo por las ventanas, ¿Pero quién es ella? ¿Qué sueño es este? ¿Qué emerge del aciago subconsciente ? Un circo, estrecho también,  donde ella y yo somos payasos  haciendo reír a las bestias domadas.  ¿Quién es ella? ¿Qué sueño es este? J. Miguel Vargas Rosas

 

Por: J. Miguel Vargas Rosas            Hace poco más de once años que no me atrevo a publicar un libro de poemas, pero siempre hay versos que escondemos bajo la almohada, entre los pensamientos, en la base de las copas de vino, en las entrañas de la lluvia y es que la poesía constituye una obra completa y compleja plasmada en algo que parece sencillo. Consiste en decir mucho con pocas palabras. Supongo que comparto con otros escritores, aquel deseo vehemente propugnado por Mayakovski de que una mañana todo despierte pintado de poesía y es que creemos que al hombre de hoy le falta más poesía, porque esta sensibiliza, humaniza. Pese a que damos la razón a Arguedas cuando clasifica en dos grupos a los escritores y artistas en una de sus últimas cartas —estos dos grupos son los escritores que hacen de la literatura un oficio o una profesión (lo que conlleva muchas veces a hacer arte de forma maquinal) y el otro grupo que hace arte por necesidad no material...

El amor y los duendes es un conjunto de poemas de J. Miguel Vargas Rosas en la que se aborda tópicos como la existencia, la realidad social, el amor y otros. Prologado por Julio Carmona, con texto de contraportada redactado por Marcos Martos y con los gráficos de Andrea Cristina.  Puedes acceder al libro completo en el enlace de abajo o pinchando la imagen de la portada en la parte superior. 

  "Y eran las palabras muertas del mar el epitafio" Ríanse de mandíbula batiente porque ella y yo nos hemos encontrado  Griten piedras y malezas del campo  que por nuestro amor  las cárceles de las ciudades se derrumban  y las rejas se deshacen  hasta los candados han cedido.  (Del poema sin título) Entonces guárdame en ti  en los torrentes más secretos que tus ríos levantan y cuando ya de nosotros  sólo quede como una orilla  tenme también en ti  (...)  Y luego, cuando las grandes aves se derrumben  y las nubes nos indiquen  que se nos fue la vida entre los dedos guárdame todavía en ti  (Del poema "Guárdame en ti") (...) vi tu cara color del azabache y del cielo  pero no. Los muchachos sacaron banderas blancas en el campamento, pero igual nos golpearon ¿Estás tú entre los  golpeados, los llorosos, los muertos? ¿Estás tú también allí mi Dios  durmiendo cabeza abajo? No hay perdón para esta nueva ti...

Por: J. Miguel Vargas Rosas Su ojo, el derecho, semeja el umbral de algún patio  o una sala infernal por donde desfilan figuras  o demonios pícaros.  Su ojo, el derecho, posee píldora y cicuta,  los hombres entran y salen de él  lastimeros, dantescos, chamuscados. Caben en él barcos de ultramar que no vuelven ya más.  Su ojo, el derecho, es sencillo como la primavera pues en él arden como hoguera demonios angelicales jamás descubiertos. Pintura: Samuel Silva

 Cada tarde te pierdo, como se pierde el tiempo o la esperanza. El amor, para el poeta, es el tiempo y es la esperanza. El amor conyugal por ende se ve reflejado en la mujer, y al perder a esta, pierde ese tiempo - no por lo vivido - sino por el hecho mismo de perder el amor. Pierde la poca esperanza que muchas veces, como enamorados, colocamos en la otra persona.  Cada tarde, definitivamente, te pierdo como se pierde la paciencia. Por la ruptura amorosa, la paciencia se acaba y termina con una  intolerancia consigo mismo, el caos invade su existencia y todo se torna insoportable. Cada tarde dices no. Mueves la cabeza y dices no. Mueves la tierra y dices no. No mueves los labios y tu silencio dice no. El decir "no" con cada hecho, gesto o utilizando las mismas palabras, representa lo insoportable en que convierte una etapa de nuestra vida, la ruptura amorosa. Nos refleja también la obstinada negatividad para solucionar los problemas de pareja y eso exaspera llenándon...

Por: JOCECUBAD* En las generaciones pasadas En un jardín de rosas  La nota resaltada exhibía Una incomparable poesía  Ahora la memoria recuerda A la música que nos acompaña. Dando gritos de euforia Siempre vive la poesía Si los animales ya no inspiran  Y los tigres ya no cazan  Compartiendo triste melodía Siempre estará la poesía Si los seres ya no tienen vida  Y en el cielo el alma está Con los ángeles de alegría Cantará la  poesía * JOCECUBAD es uno de los seudónimos utilizados por Jhosy Cueva Abad. 

Por: Diófer Vásquez Aguirre                                                 ¿Dónde estás, hijo mío?                                                             Ni en la sombra                                                             de la nieve hallo tus huellas, solo mis manos sostienen mi rostro, consolando mis lágrimas. En cada alborada, bajo el cielo nublado, escucho el gemido de la muerte y me confundo con el sonido de las horas, y corro como desconocida...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas         El objetivo de este texto es comentar con escasas palabras cinco poemarios, cuyos autores nacieron o radican actualmente en diferentes ciudades del país.  Manuscrito del viento: De Pedro Escribano. Es de los cinco, el más logrado. Si bien es cierto que en un par de poemas suyos, la estética decae, sus versos combinan belleza y un mensaje que se mece entre lo existencial y lo social, tratando de sacar con cierta debilidad una cultura andina.  La enfermedad de Venus: De Alonso Ruiz Rosas, ganador del premio Copé en 1999. Su poesía está estructurada a la métrica antigua, con rimas consonantes. Lastimosamente en muchos poemas de este libro, dichas rimas se exceden haciendo que los textos pierdan estética en vez de ganarla. En uno y otro, el cierre y el ritmo pierden calidad. Mensajes sencillos, relativos al amor.  Último Tramo: De Samuel Cardich. Denota una imperiosa necesidad por demostrar la amplitud de su ...

 Por: J. Miguel Vargas Rosas Amar su locura inconmensurable,  el tono gótico en su mirada. Amarla sin un porqué, sin tiempo, sin límites, con utopías. Amarla simplemente porque existe, con energía, porque respira, llora  y ríe. Amarla, porque el amor es y es la medida de todos los tiempos;  el principio y el fin; la infinidad. 

Por: J. Miguel Vargas Rosas El mar lame la tierra miserable de mis zapatos / enciende la noche con su espuma / cobra vida destornillándose los calzados / se cree cordillera o puma y / oficia la misa eterna de los desterrados / de los ahogados / de los sedientos / de las tardes en que yacen los mugrientos / de las porcelanas / del amor partido / del silencio con que calla el grito / de la bota que patea el asfaltado; ---------------------------- El mar entiende que es un pozo de drogadicciones / donde los alcoholizados y / sonámbulos / se refugian a cantar verdades; --------------------------- Entiende, nocturno o noctámbulo, / que es el asilo de la locura /o de la mente despejada; -------------------------- Los hambrientos que fríen sus tripas / en las esquinas destartaladas, no lo ven / pero en la noche el mar está deshojado / y tiritando se aleja a las islas baldías / dejándonos el tenedor y las mesas totalmente vacías.

Por: J. Miguel Vargas Rosas     No crearé dioses para culparlos de esta tragedia inmensurable. Por otro lado, es difícil asesinar deidades como lo hiciera Nietzche. En estos momentos en que ella viene, nebulosa a mi mente, cual si fuera una irradiación lejana, las deidades incluso me parecen tan lejanas, tan absurdas como para asesinarlas y creer que ella misma fue una deidad para mi alma, a quien asesinó la vida o quizá el olvido o la indiferencia. Ya no entiendo, ya no recuerdo bien tampoco, tras andar como un esquizofrénico a través de los recovecos de la existencia y es que esta es tan sinuosa, que por ratos se alzan grandes picos, de donde finalmente se cae para estrellarse al nivel de todos. Zulema era precisamente esa cima, que me alzaba junto a ella, me alzaba hacia el paraíso o hacia las nubes y juntos volábamos en un juego que parecía interminable.     No importa si esto lo escribo solo para este blog, pero es necesario desfogar, dejar salir el catacl...

Por: J. Miguel Vargas Rosas Al fin de cuentas y de historias, de brujas y hechizos, tan solo eres una foto energúmena que me arranca la osadía y los insomnios; y que se apodera de las lindes de mis propios dominios….