LA VENTANA INCINERADA

ORLANDO VALDEZ (Rosario, Argentina) Ha publicado los libros de poemas El hondo silencio de toda locura (2001), El mezquino trazo del acto (2012), La cobardía feroz del silencio (2007/2017), La insólita simetría (2019), Setenta veces siete más de tres veces (2019) y Zedlav (2020). Fue dos veces jurado en Concurso Internacional de Poesía de Acebal, Provincia de Santa Fe (2002 y 2022). Cuenta con textos traducidos al Inglés, Francés, Italiano y Portugués. Su obra se ha publicado en Poesie première 94 en español y francés. En Poesía Argentina del Siglo XXI; en 14 Antologías y en revistas de poesía nacionales e internacionales. Ha participado con su obra, en mesas de lectura en los festivales internacionales de Chile (2005), Cuba (2014), México (2017) y en Argentina a nivel internacional, nacional y provincial. Es miembro activo del Colegio de Escritores y Poetas del sureste (CEPSURE amigos in-ternacionales) y corresponsal de la revista de poesía Blanco Móvil de México.   La única man...

  Escribe J. Miguel Vargas Rosas          Se suele asociar a la poesía con el alma humana; para Benedetti, por ejemplo, la poesía es el alma del mundo. Si nos centramos en la crítica literaria realizada por intelectuales como Mariátegui en el Perú, siempre destacan esta particularidad que posee la poesía, pues permite al escritor o al poeta expresar o exponer su espíritu, su esencia, su forma elemental, ya sea de manera consciente o inconsciente. La poesía, en consecuencia, así como expresa el espíritu y la esencia del poeta, puede ser también una delatora de la verdadera esencia de los seres que intentan ocultarse detrás de discursos superficiales. De ahí que Octavio Paz la considerara como la memoria de los pueblos, y la parte secreta del alma de cada uno . Precisamente esto pudimos hallar con mucha claridad al explorar la antología de literatura amazónica titulada Allí donde canta el viento (2019) publicada por el sello editorial de la Casa de la Liter...

Alucinaciones Tres a.m: Siento que no soy de estos lares ni de este mundo; que fugué de un sueño  o  salté de una pesadilla; que estos asfaltos  no tiñen mi alma  ni envuelven mis ganas.  Y qué ganas de volar desde el tejado; de abandonar las sombras; de demoler los viejos templos asalariados  y llegar con la vieja María de los martirios a los nuevos tiempos solariegos;  de dejar de ser el preso  de las deidades. DOS Amanece muy temprano: He batallado  contra monstruos nocturnos  hasta quedar herido y la herida quiere dejar de ser llaga y de ser herida...

Escribe J. Miguel Vargas Rosas           Un alto porcentaje de la  literatura huanuqueña actual ha optado por un derrotero algo penoso [al igual que la literatura peruana], pues se escribe o redacta libros con fines netamente comerciales; libros que serán acomodados o impuestos en instituciones educativas que, hoy por hoy, se han convertido en un mercado rentable en todo el país y no porque garantice lectores, sino porque asegura la venta de los productos [el libro, entonces, se convierte en una mercancía cualquiera]. Esto no constituiría un gran problema de no ser porque las obras, escritas con esos fines, pierden calidad, se someten al simplismo y al forzamiento decadente que, tras cierto proceso, provocará en los estudiantes y pocos lectores un desencanto por la literatura, a la que considerarán falto de estética y, sobre todo, material carente de representación emocional o un producto inútil social e individualmente. Un gran porcentaje de la litera...

Escribe J. Miguel Vargas Rosas         Como el propio título lo da a entender —La carretera (Ed. Barba Negra, 2024)— el primer poemario de Roberto de Olazábal es una poesía que busca exaltar la belleza, el misticismo y la filosofía que suelen transmitir los distintos lugares o parajes en el espíritu de alguien que emprende varios viajes, aunque este sabe, por experiencia propia, que el viaje más importante y profundo es el viaje al que llamamos vida. Por esto, los poemas reunidos en este pequeño libro, exento de ornamentos fastuosos innecesarios y de expresiones rimbombantes, expresan una amalgama de emociones, sentimientos y temáticas, conservando una sencillez que colinda con la candidez, aunque por ratos parece asomarse al surrealismo, hoy muy manido por los jóvenes escritores.         Dividido en tres partes, estaciones o estancias, La carretera aborda aspectos como el amor, la soledad, la magia, las descripciones poéticas de lu...

   Escrito por Julio Carmona        Desde la primera vez que, en una antología poética, leí el soneto de Mariano Melgar (Arequipa, 1790-1815) que, más adelante, voy a transcribir y a comentar o interpretar, quedé convencido de que no solo era un excelente versificador (y eximio hacedor de sonetos) sino que era un poeta a toda prueba. Lo cual no quitaba que sintiera una cierta decepción debida al tema tratado en el poema aludido: «La mujer». La primera impresión que tuve fue: que era un dechado de misoginia, es decir, un soterrado «odio a la mujer», a partir —pensé— de alguna decepción amorosa muy fuerte. Pero, siempre que pude, retorné a su lectura y, con cada una de las que realicé, en sucesivos años, fui modificando esa primera impresión. Hasta que, por fin, he decidido escribir algo que la contradice. Y que, después de transcribir el poema en sí, expondré, detenidamente.      «La mujer» (soneto)      No nació la mujer para q...

Escribe: J. Miguel Vargas Rosas      Hablar de poesía resulta complejo e intenso, por la desproporcionalidad de postulados y conceptos vertidos sobre el género lírico. Más complejo aún resulta hablar de la poesía de hoy. Pero aquí haremos un intento somero de comentar sobre los dos primeros puestos en la última bienal de poesía “Copé”, realizado en el 2021. Sin negar nunca, tal como dijera Mariátegui, nuestra parcialidad que no tiene nada que ver con el “compadrazgo” de la crítica actual. Aristóteles, en su famosa Poética, manifiesta que la poesía es creada a partir de las “improvisaciones” de “una serie de mejoramientos graduales” de la imitación.  Y puntualiza algo muy característico en nosotros, los que vemos en la poesía la expresión —directa o indirecta, explícita o implícita— del alma del poeta: «(…) aunque los objetos mismos resulten penosos de ver nos deleitamos en contemplar en el arte las representaciones más realistas de ellos, las formas, por ejemplo, de ...

Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas   « Tal vez existan niños que aún no han comido carne de hombre » Lu Sin            Roger observó a Agatha quitarse la ropa con sensualidad. Los senos se le agitaron; el rosa de sus pezones pareció encenderse aún más y el cuerpo esbelto se movía como una sierpe hipnotizadora.       — Hagamos el amor —le susurró ella, moviendo ligeramente la cadera y cruzando las piernas— Ven, Roger… Hagamos el amor.       El vientre desnudo de Agatha le provocó una erección incontrolable. Ella delineó una sonrisa malévola y él la imitó henchido de un morbo creciente. No obstante, al ver los pies desnudos de la mujer, a Roger le volvió a cegar la ira, porque ahí, en el suelo, yacían sus dos hijos tiesos y pálidos sobre un charco de sangre.        — Pero qué has hecho —le increpó con la voz quebrada, reculando algunos pasos— ¡Qué has hecho!   —los ojos se l...

  Escrito por J. Miguel Vargas Rosas      Hablar de Trilce, manifiestan muchos, es hablar de «uno de los desafíos intelectuales y emocionales más intensos que se ha creado en la lengua española», a tal extremo que algunos —sin querer tal vez— han desmerecido el contenido profundo que lleva intrínsecamente esta obra poética al señalar que se trata de una rebeldía solo gramatical acometida por su autor, el peruano (y ya universal) César Vallejo, con el fin de inventarse un nuevo lenguaje.       Julio Carmona, crítico literario y poeta, nos acerca a esta enigmática obra que, dicho sea de paso, cumple cien años desde su primera edición; cien años que precisamente motivaron a Carmona a publicar «Vallejo para no Iniciados II, una lectura de Trilce» este 2022 que termina ya. Partamos de que Carmona tiene una acepción marxista en cuanto a la literatura, lo cual lo hace más cercano al pensamiento de nuestro vate universal y de esta manera no solo interpret...

VIENTO DEL OLVIDO  Como a todas las muchachas del mundo, también a Ella, tejiéronla con sus sueños, los hombres que la amaban. Y yo la amaba. Pudo ser para otros un rostro que el Viento del Olvido borra a cada instante. Pudo ser, pero yo la amaba. Yo veía las cosas más sencillas volverse misteriosas cuando Ella las tocaba. Porque las estrellas de la noche ¡Ella con su mano las sembraba! Los días de esmeralda, los pájaros tranquilos, los rocíos azules, ¡Ella los creaba! Yo me emocionaba con sólo verla pisar la hierba. ¡Ah si tus ojos me miraran todavía! Esta noche no tendría tanta noche. Esta noche la lluvia caería sin mojarme. Porque la lluvia no empapa a los que se pierden en el bosque de sus sueños relucientes, y sus días no terminan y son sus noches transparentes. ¿Dónde estás ahora? ¿En qué ciudad, en qué penumbra, en cuál bosque te desconocen las luciérnagas? Tal vez mientras escribo, estás en un suburbio, sola, inerme, abandonada… ¡Abandonada, no! En tu ausencia mi corazón to...

 CINCO  Aves que surcan el inmenso cielo hacia el horizonte malva; peregrinos del tiempo nos disolvemos en la ignota alba.  Solo tú, hierática, blanca, impoluta,  detienes por un instante, en una hoja,  el tiempo como a una angustiosa gota.  Pero, la relatividad que hondea en la luna  colinda  con la relatividad de tu mirada nocturna.  Y al final de cada noche gélida  aves surcan el inmenso cielo hasta perderse en el horizonte malva y peregrinos del tiempo, nos disolveremos en la ignota alba.  NUEVE  Para R.A.  Aún, mujer de sol y de lluvia, no te das cuenta  del mundo que creas en este mini-mundo de sueños muertos  de los sueños que retornan, en tu voz, desde los submundos  de las noches glorificadas en tus manos blancas  de tus labios ribeteados de estrellas y algodones. Aún, amor, no te das cuenta  de los ríos que renacen en tus miradas  y cómo va retoñando la vida silvestre   bor...

 Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Pintura: Mina Glez.  I Ahora invades mi isla baldía  sin faros ni barcos  y tu nombre lo menciona, obsesivo, mi trastorno bipolar porque soy el monstruo que te acosó sin piedad que te dañó sin remilgos, el ogro malvado  que ya no buscas ni buscarás más;  y no,  mi marea se aquieta de día  para suplicar tu perdón  y aún sigo siendo el de dos cabezas que se masacra en su soledad.  Te ahogas en la marea,  mas tu imagen sobrevive  y mi isla baldía de trastorno bipolar te necesita, aunque sabe que ya no estarás  ni debes estar jamás.  II Mi dolor es solo mío,  tu dolor es mío,  y en la oscuridad crecen mis monstruosidades como castigo  que me cercenan en las heces de esta involuntaria maldad y este dolor, empapado  de amor está y mi perdón viaja estancias vastas y olvidadas buscando alcanzarte, aunque ya no estarás así me despelleje el cuerpo  o el TB mi corazón...

  Escritor por J. Miguel Vargas Rosas A Miguel Vargas, mi padre.  Aprendí de ti, viejo barbudo y loco,  que el amor nos ciega que se ama sin cuerpo ni piel  solo en ensueños  que aunque ahora venza el desamor  más vale perderse en la fragancia  del idílico amor  que hacen falta andantes  que es necesario pelear con gigantes.  Aprendí de ti, viejo barbudo y loco  que habrá una Dulcinea encantada y es posible vivir entre sueños  y morir por vivir sin dueños,  sin necesidad de despertar jamás ni abandonar al gordo Sancho que si los perros ladran no es porque muerdan  ni porque son mastines de colmillos dinosáuricos  sino porque entre sueños y colmados de ellos  vamos avanzando.  

 Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas ¿Qué eres, Miguel? Un niño tan solo, señor,  un niño que cada vez que intenta volar una muchedumbre de adultos  lo  jalan de los tobillos  lo devuelven a la tierra de la pesadilla no le dejan escapar.  ¿Qué eres, Miguel? Un niño tan solo,  un niño  tratando de no morir jamás. 

Escrito por J. Miguel Vargas Rosas Dónde estás ahora la lluvia te llora  el viento te llora la tierra te llora Te amo, era la premisa  y lo prematuro  los gatos en los techos te lloran  la selva te llora nuestro perro te llora  Andas, perdida quizá  en algún laberinto  anhelando sueños que trizaste mojándote en una lluvia que no llega a mí  y la soledad te llora las paredes te lloran  lo ilógico te llora  La estación te espera despoblada los trenes viajan solos  anhelándote como sueño  los vagones te lloran  la poesía te llora,  el polvo te llora  ¿Dónde estás ahora?

   Por: J. Miguel Vargas Rosas   Redacto el siguiente texto breve para comentar sobre los microrrelatos reunidos en el libro «Ollas a Presión» (Ed. Bizonte, 2021); sin embargo, debo confesar que al momento de redactarlo no tengo el libro de la joven Daysi Arévalo a mano, así que comentaré lo que recuerde sobre la lectura que le di en su momento. JM García al analizar el texto «Teoría del microrrelato» de D. Lagmanovich, señala lo siguiente al respecto del microrrelato:       «En el microrrelato ‘se cuenta una historia’, ‘es una minificción cuyo rasgo predominante es la           narratividad’. Son ficciones breves donde se incluyen: [a] una ‘situación básica’, [b] ‘un incidente      capaz de introducir un cambio o modificación en la situación inicial’ y [c] ‘un final o desenlace (a veces sorpresivo, a veces abierto’)» Pero, sabemos que no son tiempos de ceñirnos a una u otra teoría, sino más bien tiempos qu...