LA VENTANA INCINERADA

VIENTO DEL OLVIDO  Como a todas las muchachas del mundo, también a Ella, tejiéronla con sus sueños, los hombres que la amaban. Y yo la amaba. Pudo ser para otros un rostro que el Viento del Olvido borra a cada instante. Pudo ser, pero yo la amaba. Yo veía las cosas más sencillas volverse misteriosas cuando Ella las tocaba. Porque las estrellas de la noche ¡Ella con su mano las sembraba! Los días de esmeralda, los pájaros tranquilos, los rocíos azules, ¡Ella los creaba! Yo me emocionaba con sólo verla pisar la hierba. ¡Ah si tus ojos me miraran todavía! Esta noche no tendría tanta noche. Esta noche la lluvia caería sin mojarme. Porque la lluvia no empapa a los que se pierden en el bosque de sus sueños relucientes, y sus días no terminan y son sus noches transparentes. ¿Dónde estás ahora? ¿En qué ciudad, en qué penumbra, en cuál bosque te desconocen las luciérnagas? Tal vez mientras escribo, estás en un suburbio, sola, inerme, abandonada… ¡Abandonada, no! En tu ausencia mi corazón to...

 CINCO  Aves que surcan el inmenso cielo hacia el horizonte malva; peregrinos del tiempo nos disolvemos en la ignota alba.  Solo tú, hierática, blanca, impoluta,  detienes por un instante, en una hoja,  el tiempo como a una angustiosa gota.  Pero, la relatividad que hondea en la luna  colinda  con la relatividad de tu mirada nocturna.  Y al final de cada noche gélida  aves surcan el inmenso cielo hasta perderse en el horizonte malva y peregrinos del tiempo, nos disolveremos en la ignota alba.  NUEVE  Para R.A.  Aún, mujer de sol y de lluvia, no te das cuenta  del mundo que creas en este mini-mundo de sueños muertos  de los sueños que retornan, en tu voz, desde los submundos  de las noches glorificadas en tus manos blancas  de tus labios ribeteados de estrellas y algodones. Aún, amor, no te das cuenta  de los ríos que renacen en tus miradas  y cómo va retoñando la vida silvestre   bor...

Una feria colorida de calles estrechas; un edificio viejo, resquebrajado, de pasillos estrechos y ella, al final o al medio. Una casa de tres pisos, escaleras volutas, estrecha siempre y ella emergiendo por las ventanas, ¿Pero quién es ella? ¿Qué sueño es este? ¿Qué emerge del aciago subconsciente ? Un circo, estrecho también,  donde ella y yo somos payasos  haciendo reír a las bestias domadas.  ¿Quién es ella? ¿Qué sueño es este? J. Miguel Vargas Rosas

 

  "Y eran las palabras muertas del mar el epitafio" Ríanse de mandíbula batiente porque ella y yo nos hemos encontrado  Griten piedras y malezas del campo  que por nuestro amor  las cárceles de las ciudades se derrumban  y las rejas se deshacen  hasta los candados han cedido.  (Del poema sin título) Entonces guárdame en ti  en los torrentes más secretos que tus ríos levantan y cuando ya de nosotros  sólo quede como una orilla  tenme también en ti  (...)  Y luego, cuando las grandes aves se derrumben  y las nubes nos indiquen  que se nos fue la vida entre los dedos guárdame todavía en ti  (Del poema "Guárdame en ti") (...) vi tu cara color del azabache y del cielo  pero no. Los muchachos sacaron banderas blancas en el campamento, pero igual nos golpearon ¿Estás tú entre los  golpeados, los llorosos, los muertos? ¿Estás tú también allí mi Dios  durmiendo cabeza abajo? No hay perdón para esta nueva ti...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas         El objetivo de este texto es comentar con escasas palabras cinco poemarios, cuyos autores nacieron o radican actualmente en diferentes ciudades del país.  Manuscrito del viento: De Pedro Escribano. Es de los cinco, el más logrado. Si bien es cierto que en un par de poemas suyos, la estética decae, sus versos combinan belleza y un mensaje que se mece entre lo existencial y lo social, tratando de sacar con cierta debilidad una cultura andina.  La enfermedad de Venus: De Alonso Ruiz Rosas, ganador del premio Copé en 1999. Su poesía está estructurada a la métrica antigua, con rimas consonantes. Lastimosamente en muchos poemas de este libro, dichas rimas se exceden haciendo que los textos pierdan estética en vez de ganarla. En uno y otro, el cierre y el ritmo pierden calidad. Mensajes sencillos, relativos al amor.  Último Tramo: De Samuel Cardich. Denota una imperiosa necesidad por demostrar la amplitud de su ...

Por: Miguel V argas Ascaño La contemplé cual bella durmiente pálida, delicada y enferma dormía un sueño profundo y triste sueño de silenciosa calma contemplé la muerte en sus labios y destellos de vida en sus ojos y manos. Cuando despertó había en sus ojos, desconcierto, dolor y alegría santa habrá soñado, estoy seguro, lirios rojos, escaleras de ángeles, ríos de agua bendita, palacios de rosas y coronas de jazmines más tornó a cerrar sus ojos y a sudar sus sienes.  Duerme, Dios mío, solo que duerma porque su sueño me alegra y consuela  que no sea su sueño de la muerte preludio más cuando despierta, se queja, gime y llora más que su dolor hiere la pena y esa pena, esa angustia es mi cadena.  Me dijo un día sonriendo adolorida ¡no te vayas de mi lado nunca porque si te vas tú, mi vida cuando vuelvas no me encontrarás cerca! y por ello estoy a su lado noche y día esperando su alivio o su agonía. Todos velan su sueño hasta que despierta  para llenarla de promesas y vana...

Por: J. Miguel Vargas Rosas     "Pucha"; suspira mi amigo; la tarde todavía nos ilumina. Me ha contado que ha intentado suicidarse en repetidas ocasiones, ingiriendo pastillas, porque cree que su vida es un absurdo y que lo único que importa en esos momentos es no separarse de sus hijos y su conviviente, pese a que esta lo echa constantemente. El otro amigo mira el horizonte dorado, confesando que ha quedado como padre soltero; hasta ahora trata de explicarse el porqué su pareja sentimental le dejó. Esto podría ser un cúmulo de quejumbrosos relatos de amor y tragedias románticas o un diario sufrido de varios varones, tirados a la derivada del llamado desamor. Medito, mientras bebo un sorbo de cerveza, que también habrán mujeres en las mismas condiciones. Pienso que al abandonar este departamento, cuando se apague El Che y los Rolling stone , tendremos que poner la cara seria, la sonrisa melancólica, seguir con la vida, con la misma rutina algunos y otros rompiendo esta d...

Las niñas del viento/ se tejen el alma,/ se amarran las voces,/ marchan a las guerras,/ roncan en las tabernas y se evaporan/ con sus zapatitos de princesa...

           Nos sentamos alrededor de la mesa, con el café humeante sobre ella. El vapor del café dibuja volutas de alegría, esperanzas, ilusiones, sueños, candidez y otra vez la alegría. Los niños de la casa hacen ruido. El padre, bebe un sorbo, sonríe, bromea. La madre responde con otra broma. La algarabía nos llena a todos, frente al café humeante y cargado, mientras el viento sacude las ventanas y las puertas. Es imposible no vivirlo así, como si fuese el último momento y hay ganas de inmortalizar ese momento, de detener el tiempo, pero solo queda la bizarra opción de vivirlo al máximo, de grabarlo en la memoria. Abrazo a mi madre y a mi padre.      Las charlas de política y los recuerdos no están lejos. Evoco al abuelo con sus campanadas para llamar a la mesa; a mis dos padres en el río, enseñándonos a nadar. Reímos. El café humeante es un ente que escucha y tiñe el ambiente de calidez. De pronto, las risas se disipan. El jolgorio del p...

Hoy despertarás, bruja  y creerás que estás fea sin saber que tus ojos  son ahora tiernas cerezas… Despertarás hoy, bruja  y creerás que estás gorda,  sin entender que mi pasión  no se acorta a pesar de tanta lonja… Despertarás, hecha bilis  sin ni siquiera escuchar  que tus iris  son la noche y el día   el cáncer y la curativa cirugía… Despertarás, roncando….  creyendo que estás hecha arrugas sin escuchar  que te quiero como mujer y compañera hasta el fin de los últimos días….

Comparto esta representación sobre el poema "La Cena Miserable" de César Vallejo, espero les guste....

Aquí les dejo la representación del poema "Tocata y Fuga" del poeta peruano Juan Gonzalo Rose...