LA VENTANA INCINERADA

Escribe J. Miguel Vargas Rosas         Como el propio título lo da a entender —La carretera (Ed. Barba Negra, 2024)— el primer poemario de Roberto de Olazábal es una poesía que busca exaltar la belleza, el misticismo y la filosofía que suelen transmitir los distintos lugares o parajes en el espíritu de alguien que emprende varios viajes, aunque este sabe, por experiencia propia, que el viaje más importante y profundo es el viaje al que llamamos vida. Por esto, los poemas reunidos en este pequeño libro, exento de ornamentos fastuosos innecesarios y de expresiones rimbombantes, expresan una amalgama de emociones, sentimientos y temáticas, conservando una sencillez que colinda con la candidez, aunque por ratos parece asomarse al surrealismo, hoy muy manido por los jóvenes escritores.         Dividido en tres partes, estaciones o estancias, La carretera aborda aspectos como el amor, la soledad, la magia, las descripciones poéticas de lu...

 CINCO  Aves que surcan el inmenso cielo hacia el horizonte malva; peregrinos del tiempo nos disolvemos en la ignota alba.  Solo tú, hierática, blanca, impoluta,  detienes por un instante, en una hoja,  el tiempo como a una angustiosa gota.  Pero, la relatividad que hondea en la luna  colinda  con la relatividad de tu mirada nocturna.  Y al final de cada noche gélida  aves surcan el inmenso cielo hasta perderse en el horizonte malva y peregrinos del tiempo, nos disolveremos en la ignota alba.  NUEVE  Para R.A.  Aún, mujer de sol y de lluvia, no te das cuenta  del mundo que creas en este mini-mundo de sueños muertos  de los sueños que retornan, en tu voz, desde los submundos  de las noches glorificadas en tus manos blancas  de tus labios ribeteados de estrellas y algodones. Aún, amor, no te das cuenta  de los ríos que renacen en tus miradas  y cómo va retoñando la vida silvestre   bor...

Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Pintura: Mina Glez  Es sábado, quiero hablar de las hojas marchitas,  de la lluvia sobre el tejado  de la tristeza arrastrando sus cadenas por las calles  del pésimo grafiti en nuestras almas y de esta casa sola  bajo los orfanatos y los inframundos,  del dolor que golpea como pugilista  y es el mismo golpe en el pecho  del mendigo,  del paria, de la nada.  Es sábado, quiero hablar de mi rostro olvidado en el espejo  de los niños que se enfangan los rostros para no padecer la amnesia  y de los monstruos que ya no están bajo la cama. 

ELIXIR He dopado mi alma:  Mi macilento cuerpo  debe descansar en el bodrio de una cama  ya no resiste estar al descubierto  rodeado de sangrientos fantasmas que beben en inmensas jabas  el elixir de la muerte. Aquí, bajo el puente, el horror al corazón muerde.  ME ARRANCARÉ LA CABEZA  Voy a arrancarme la cabeza la haré girar por el planeta a ver si entiende  que la locura no ofende  que está bien quemar casas enviar al infierno ciertas corazas. Voy a arrancarme la cabeza para no dolerme el alma  en esta sucia plaza.  Tú buscaste la salida, una muerte audaz yo quiero empujar más el carro como un ladrón contumaz estás acabado, hundido y reventado  mira cómo el vuelo del olvido sigue a todos llevando  al derrumbe de sus almas  estoy sucio, hambriento y avejentado  pero aquí seguimos la nada golpeando: Por eso, voy a arrancarme la cabeza para que nadie conozca a la bestia  sino que se empape de versos  y d...

Texto y fotografías:   J. Miguel Vargas Rosas

El amor y los duendes es un conjunto de poemas de J. Miguel Vargas Rosas en la que se aborda tópicos como la existencia, la realidad social, el amor y otros. Prologado por Julio Carmona, con texto de contraportada redactado por Marcos Martos y con los gráficos de Andrea Cristina.  Puedes acceder al libro completo en el enlace de abajo o pinchando la imagen de la portada en la parte superior. 

 

 Por: J. Miguel Vargas Rosas Ojalá en el pesebre de mamá quepen los niños crucificados antes de nacer y haya en la mesa lo suficiente  para alimentar a los desnutridos ogros. ¡Que no fugue el carcelario!  ¡que la mano invisible  no se beba el vino ensangrentado  de las calles terrenales! ¡Que no se coma el gordo avieso  al jilguero desnutrido! Ojalá en el pesebre de mamá  quepen el torrente de luz  y los trocitos de pan anhelados.  

Por: JOCECUBAD* En las generaciones pasadas En un jardín de rosas  La nota resaltada exhibía Una incomparable poesía  Ahora la memoria recuerda A la música que nos acompaña. Dando gritos de euforia Siempre vive la poesía Si los animales ya no inspiran  Y los tigres ya no cazan  Compartiendo triste melodía Siempre estará la poesía Si los seres ya no tienen vida  Y en el cielo el alma está Con los ángeles de alegría Cantará la  poesía * JOCECUBAD es uno de los seudónimos utilizados por Jhosy Cueva Abad. 

Por: Diófer Vásquez Aguirre                                                 ¿Dónde estás, hijo mío?                                                             Ni en la sombra                                                             de la nieve hallo tus huellas, solo mis manos sostienen mi rostro, consolando mis lágrimas. En cada alborada, bajo el cielo nublado, escucho el gemido de la muerte y me confundo con el sonido de las horas, y corro como desconocida...

Por: Jhuslaim Cual paisaje no explorado  te veo de lejos , florecida  las abejas acuden a tu aroma y mi sueño parece estar realizado Cual doncella decente  te veo poesía  calmada admiro el pudor de tu verso tus iras se van terminando  y me arriesgo a tocarte la frente Ahora  estás solemne y tus vestidos son largas hojas  que proveen oxígeno a las almas idioma que no reconoció el hombre La verja de tu encanto de lindas flores la veo rodeada pero tus frases , tus frases poesía ahora ya no hieren sino encantan  Asimilo lo que tus cascadas cantan Son melodías de la vida Nota: Jhuslaim es el seudónimo de Jhosy Cueva Abad

Por: J. Miguel Vargas Rosas Madre, cuando crezca regaré las estrellas para que coseches luces nocturnas en tu huerto y cuidaré mi corazón de las fieras para que no quede descubierto; leeré las tormentas, masticaré los desiertos del amor incierto; haré que respiren los pobres de nuestra patria hambrienta porque la tristeza se fermenta en nuestro corazón doliente, porque eres una estrella ahora y no cabes en el festín de la muerte...

Por: Miguel V argas Ascaño La contemplé cual bella durmiente pálida, delicada y enferma dormía un sueño profundo y triste sueño de silenciosa calma contemplé la muerte en sus labios y destellos de vida en sus ojos y manos. Cuando despertó había en sus ojos, desconcierto, dolor y alegría santa habrá soñado, estoy seguro, lirios rojos, escaleras de ángeles, ríos de agua bendita, palacios de rosas y coronas de jazmines más tornó a cerrar sus ojos y a sudar sus sienes.  Duerme, Dios mío, solo que duerma porque su sueño me alegra y consuela  que no sea su sueño de la muerte preludio más cuando despierta, se queja, gime y llora más que su dolor hiere la pena y esa pena, esa angustia es mi cadena.  Me dijo un día sonriendo adolorida ¡no te vayas de mi lado nunca porque si te vas tú, mi vida cuando vuelvas no me encontrarás cerca! y por ello estoy a su lado noche y día esperando su alivio o su agonía. Todos velan su sueño hasta que despierta  para llenarla de promesas y vana...

Por: J. Miguel Vargas Rosas     No crearé dioses para culparlos de esta tragedia inmensurable. Por otro lado, es difícil asesinar deidades como lo hiciera Nietzche. En estos momentos en que ella viene, nebulosa a mi mente, cual si fuera una irradiación lejana, las deidades incluso me parecen tan lejanas, tan absurdas como para asesinarlas y creer que ella misma fue una deidad para mi alma, a quien asesinó la vida o quizá el olvido o la indiferencia. Ya no entiendo, ya no recuerdo bien tampoco, tras andar como un esquizofrénico a través de los recovecos de la existencia y es que esta es tan sinuosa, que por ratos se alzan grandes picos, de donde finalmente se cae para estrellarse al nivel de todos. Zulema era precisamente esa cima, que me alzaba junto a ella, me alzaba hacia el paraíso o hacia las nubes y juntos volábamos en un juego que parecía interminable.     No importa si esto lo escribo solo para este blog, pero es necesario desfogar, dejar salir el catacl...

        Por: J. Miguel Vargas Rosas            Volver al circo, cuando la adultéz intenta apresarte, quitándote todo rasgo de niño, es como si renacieras en el regazo tierno de la madre o en la pileta de la mansedumbre que acompaña a las risotadas felices de las aves que surcan el firmamento, rumbo a horizontes desconocidos. Se reanuda el sueño donde arriban, como barcas al puerto, todos los demás sueños y con estos, retorna también, como si hubiese estado extraviado durante mucho tiempo, la magia, esa magia casi indescriptible donde uno se hunde a volar y el tiempo se agota.            Entonces, gracias a la magia del circo, uno entiende que la única forma de sobrevivir y ser libre es soñando y soñando se es libre y dentro de los sueños nos asomamos a romper cadenas de verdad. Por eso, si es que queremos subsistir a tanta desgracia, que jamás nos falten los circos mágicos, aquellos inolvidables ...

          Por: J. Miguel Vargas Rosas        Hace no mucho, en una capacitación, un representante de la APLIJ-Lima aseveró que discrepaba con aquellos que decían que la poesía debía utilizarse como texto para interpretación lectora. Según él, la poesía debería ser utilizada más para sentirla que para interpretarla. De esto se podría desprender todo un debate, en el que los que hicimos un poco de poesía y los que trabajan el verso, estamos desde ya muy inmiscuidos.  Partamos con darle la razón y que efectivamente la poesía es más para sentirla que interpretarla, ¿es posible sentir algo que no entiendes ni comprendes?, ¿es posible sentir algo que no lo tienes en la realidad?, pongamos como ejemplo el enamoramiento; en un momento dado amas a una persona pero no se merece tu llamado amor, por lo que también sientes rencor. A esto, algunos podrían decir que no entiendes dicho sentimiento, que el susodicho está confundido, por lo que n...

Aquí la plaqueta literaria "Canto Germinal", donde encontrarán poemas y relatos, gracias al esfuerzo de un grupo de escritores de distintas ciudades del Perú. Colaboradores: Antón Vallemar (Sihuas, Ancash, 1965) Robert Jara Vélez (Guadalupe, 1969) Benjamín Cama  (Fundador de Ave Fénix) Miguel Vargas Rosas (Huánuco, 1990) Luis Flores Prado (Huamachuco, 1969) Oscar Gilbonio Navarro (Lima, 1966) Para leer completo, ingresar al link de abajo: https://drive.google.com/file/d/0BwXcRzedf5vLUnp3NDBwZjdqaDQ/view?usp=sharing

Por: J. Miguel Vargas Rosas II Nos falta tocar a Alvest Valdivia Ortiz y a Hugo Arias Hidalgo ; dos escritores a los que no tuve oportunidad de conocer ni a través de sus libros, mucho menos en persona. El primero toca uno de los temas que he frecuentado leer a temprana edad: La bendita muerte. Sin embargo, a comparación de los que han hablado sobre ella y han dicho querer entregarse a su foso oscuro, Alvest Valdivia trata a la muerte con delicadeza, no con el desgarro que ha llevado a muchos al suicidio, tal vez sea por intentar lucir versos muy elegantes, como cualquiera puede percatarse al leer sus versos, ya que tiene mucha influencia del estilo antiguo que se ha practicado no sólo a nivel Huánuco, sino también a nivel internacional y es por eso que utiliza personajes míticos, o expresiones como “ ¡Oh! ”. Por ratos su poesía se despega de lo clásico, para mostrarnos un ambiente más andino, más peruano y a su vez es ahí donde llega más a su propia voz. Es innegable la in...