LA VENTANA INCINERADA

    Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas           Palabras lloviendo sobre la mesa; empapan el suelo, derriten las paredes, debilitan los techos. Palabras, solo palabras. Encienden la fogata de la gélida habitación. En ese insólito rincón del mundo, solo palabras agobiantes agolpándose abruptamente en la memoria. Guillén observa su imagen en el espejo, sentado detrás del tocador, sobre una silla de madera barnizada; extrae un cigarrillo del bolsillo de la camisa, se lo lleva a los labios. La otra mano, por inercia, coge el encendedor que yace sobre el tocador, con el cual enciende el cigarrillo. La vida ha sido un viaje; uno simple y sencillo… No, no, no… Ha sido un viaje dentro de una jaula, aplastado como un vil insecto… El tabaco le provoca un amargor en la lengua adormecida… Los de afuera con su silencio conformista le rompen la clavícula cada día… Ese silencio mata, adormece, aburre. Llegado a esta parte de la vida, ¿tiene sentido continuar...

      Escribe: J. Miguel Vargas Rosas         Tal como señalara Cecilia Dreymüller:  «Cuando se piensa en Brecht no se le evoca como poeta, al menos, no en primer lugar. Se le conoce como el autor dramático por excelencia del siglo XX, el genial artífice y teórico del teatro didáctico y musical. Sin embargo, como poeta no fue menos prodigioso, ni menos prolífico. Más de dos mil poemas de todas las formas y estilos, desde la insolencia de las canciones para guitarra de 1918, pasando por el antisentimentalismo de los poemas de amor (…)». (Dreymüller, C. Buenos tiempos para la lírica. El país, 23 de julio del 2004)       Y es que precisamente la lírica de Brecht es relegada por sus composiciones dramáticas muy sentidas y profundas que buscaban reflejar la crisis del capitalismo, pues se ceñían a su ideología marxista. No obstante, si echamos una ojeada a los versos de Bertolt Brecht, respetando la cronología de los mismos, veremos...

Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Pintura: Mina Glez  Es sábado, quiero hablar de las hojas marchitas,  de la lluvia sobre el tejado  de la tristeza arrastrando sus cadenas por las calles  del pésimo grafiti en nuestras almas y de esta casa sola  bajo los orfanatos y los inframundos,  del dolor que golpea como pugilista  y es el mismo golpe en el pecho  del mendigo,  del paria, de la nada.  Es sábado, quiero hablar de mi rostro olvidado en el espejo  de los niños que se enfangan los rostros para no padecer la amnesia  y de los monstruos que ya no están bajo la cama. 

    Siempre fui raro o es lo que suele decir la gente, la cual me ve como una especie extraña dentro del subgrupo humano y a una parte incluso les fastidia mi silencio con la que suelo observar ciertos detalles de la conducta humana o de la sociedad. Lo cierto es que hasta ahora no he podido comprender qué es ser normal; no sé si lo es destrozar una planta en su hábitat, mentir constantemente como suele hacerlo la mayoría debido a múltiples razones que son más justificaciones o excusas para dizque no dañar a nadie, o normal implica hacer la guerra constante, enojarse frecuentemente, traicionar, traicionarse o perderse en aquello que Dante Alighieri llamó la "Selva oscura". Las personas piensan que por mi constante silencio, no siento, pero todo alma es frágil y se duele con comentarios como esos. Muchas veces he deseado ser normal, pero no entiendo qué es ser normal, hablar de cosas triviales o insulsas pese a que nadie te habla o a nadie le interesa, pero que fingen interés....

Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Solo estoy apagado:  renaceré cuando las  luciérnagas se enciendan  y el sol por el horizonte cosa la arena.  Solo estoy apagado:  se deshojan el hígado  el páncreas y la espina dorsal; se derrumban las piernas  como columnas de templo.  Solo estoy apagado  a orillas del mar y en esta insólita hora nadie entiende cuánto duele el amar.  Todos deseamos escapar;  nos evaporamos nos consumimos nos escondemos  de la oscuridad en la marea. Todos deseamos escapar del edén prometido  del infierno que es castigo de la oscuridad en la marea. (...)

           Por: J. Miguel Vargas Rosas      Mi hermana indica a su pequeño que no se quede solo en la sala, donde han encendido velas a la imagen de los abuelos. Hoy, dicen, salen las almas, recorren las calles que transitaban cuando vivos, visitan los lugares que acostumbraban visitar y a veces se tornan pícaros y hacen asustar a los vivos. ¿Qué es la muerte?, ¿a dónde vamos cuando este viaje al que llamamos vida se acaba? Hoy, en la sierra, muchos han colocado comida en las mesas o altares pequeños para aquellos espíritus. La muerte entonces, también es una especie de arte, una narrativa cultural que pocos entienden, porque el mito de la existencia después de la vida, invade y pervive en el consciente de los pobladores del ande. Y más que creer en una espiritualidad metafísica, es la necesidad del hombre por romper los límites de la vida, por sentirse seguros y resguardados por sus seres amados que partieron de la vida terrenal, por lo que ...

 

Por: J. Miguel Vargas Rosas            Hace poco más de once años que no me atrevo a publicar un libro de poemas, pero siempre hay versos que escondemos bajo la almohada, entre los pensamientos, en la base de las copas de vino, en las entrañas de la lluvia y es que la poesía constituye una obra completa y compleja plasmada en algo que parece sencillo. Consiste en decir mucho con pocas palabras. Supongo que comparto con otros escritores, aquel deseo vehemente propugnado por Mayakovski de que una mañana todo despierte pintado de poesía y es que creemos que al hombre de hoy le falta más poesía, porque esta sensibiliza, humaniza. Pese a que damos la razón a Arguedas cuando clasifica en dos grupos a los escritores y artistas en una de sus últimas cartas —estos dos grupos son los escritores que hacen de la literatura un oficio o una profesión (lo que conlleva muchas veces a hacer arte de forma maquinal) y el otro grupo que hace arte por necesidad no material...

EL COMPAÑERO VIVE Escribo la voz de un compañero como los rayos del sol, como la sonrisa de una linda señorita. La voz del compañero no ha muerto, se escucha en cada paso, en la estación, en la brisa del mar, en un reloj con alarma, en sueños descubiertos. El compañero vive en cada verso escrito y recitado, en toda la calle de lucha, en su campo de algarrobos, en su tierra. El compañero vive en cada latido de mi corazón. El compañero vive aquí: en mí. AHORA BUSCO UN NOMBRE Ahora ya no puedo ocultarme al son de tus recuerdos. He salido a caminar malecón tras malecón. Los grillos, las luciérnagas oyen mi llanto y mi llanto se vuelve canción, una canción sin nombre. Ahora busco un nombre, un nombre para mi canción: mi canción hecha llanto. Ahora la tristeza me inspira a vivir, a vivir junto a mi soledad, y con esa soledad hay un desorden mental. La tristeza me sonríe, me mira y grita mi nombre, nombre que desconozco, mientras sucumben mis sueños, pintando mis ojos color esperanza. HABITAC...

Por: J. Miguel Vargas Rosas El mar lame la tierra miserable de mis zapatos / enciende la noche con su espuma / cobra vida destornillándose los calzados / se cree cordillera o puma y / oficia la misa eterna de los desterrados / de los ahogados / de los sedientos / de las tardes en que yacen los mugrientos / de las porcelanas / del amor partido / del silencio con que calla el grito / de la bota que patea el asfaltado; ---------------------------- El mar entiende que es un pozo de drogadicciones / donde los alcoholizados y / sonámbulos / se refugian a cantar verdades; --------------------------- Entiende, nocturno o noctámbulo, / que es el asilo de la locura /o de la mente despejada; -------------------------- Los hambrientos que fríen sus tripas / en las esquinas destartaladas, no lo ven / pero en la noche el mar está deshojado / y tiritando se aleja a las islas baldías / dejándonos el tenedor y las mesas totalmente vacías.

  Por: J. Miguel Vargas Rosas                No pude esperar a Setiembre para comentar los poemas de Lisbeth Huamán (Amarilis o Flor de Lis), los cuales, si bien están en un proceso de construcción y en búsqueda de su independencia, para hablar con la voz propia de la poeta, ya que se siente la influencia pegajosa de Valera y Javier Heraud, podemos hallar que muchos versos tienen un acabado propio, profundo e intenso, con los cuales crea imágenes poéticas. “ Lejos, las aves/ vuelan en uve / y tu nombre les es familiar / mientras vuelven a sus nidales / y tú no al amor” ; señala en un poema, por ejemplo. Las aves, en cuya figura representan la soledad del espacio despejado, retornan al hogar vacío donde se siente la ausencia del ser amado. Así, Lisbeth va a explorar los distintos tipos de amor e ilusión; sueña con el ser perfecto, aunque no exista o simplemente sea una especie de utopía. “No hay existencia entre nosotros sí solo cabes en ...

       Por: J. Miguel Vargas Rosas        Hace semanas que leí la obra “La Peste” de Albert Camus, el existencialista que se inclinó a la supuesta lucha contra todo tipo de dictadura o tiranía; sin embargo, de forma indirecta terminó apoyando la tiranía del liberalismo burgués. Es paradójico que al propagarse el COVID-19 a nivel mundial, uno de los que se consideraban su “discípulo” saliera pregonando que “La Peste” era un libro mediocre.  La obra nos incita a filosofar de forma individual – es cierto - y nos muestra cómo despierta el instinto primitivo, guardado de cierta forma en el subconsciente del hombre, causando mucho más desastre que la propia enfermedad. Esto, a pesar de los tantos individualistas que existen hoy en día, contradice la posición de Camus, quien defendía el individualismo a toda costa. “La peste”, desligándose de los pensamientos de su autor, parece virar hacia el punto de vista del “común”, pues ...

Por: J. Miguel Vargas Rosas     No crearé dioses para culparlos de esta tragedia inmensurable. Por otro lado, es difícil asesinar deidades como lo hiciera Nietzche. En estos momentos en que ella viene, nebulosa a mi mente, cual si fuera una irradiación lejana, las deidades incluso me parecen tan lejanas, tan absurdas como para asesinarlas y creer que ella misma fue una deidad para mi alma, a quien asesinó la vida o quizá el olvido o la indiferencia. Ya no entiendo, ya no recuerdo bien tampoco, tras andar como un esquizofrénico a través de los recovecos de la existencia y es que esta es tan sinuosa, que por ratos se alzan grandes picos, de donde finalmente se cae para estrellarse al nivel de todos. Zulema era precisamente esa cima, que me alzaba junto a ella, me alzaba hacia el paraíso o hacia las nubes y juntos volábamos en un juego que parecía interminable.     No importa si esto lo escribo solo para este blog, pero es necesario desfogar, dejar salir el catacl...

Por: J. Miguel Vargas Rosas Esta olla humeante donde se tuestan los corazones y rugen las veredas de los gusanos. Este dolor invisible como los dioses que atormentan los huesos desolados. Este túnel oscuro donde se desgarran los enanos y lloran los atardeceres. Este callejón humeante que hierve sin cesar en la fogata de las ancianas madres con la conciencia aplacando el imperial salvajismo. Esta olla humeante tuesta también mi corazón en la noche urbana de la rebelión. Esta olla humana esta olla caldeada...

           Nos sentamos alrededor de la mesa, con el café humeante sobre ella. El vapor del café dibuja volutas de alegría, esperanzas, ilusiones, sueños, candidez y otra vez la alegría. Los niños de la casa hacen ruido. El padre, bebe un sorbo, sonríe, bromea. La madre responde con otra broma. La algarabía nos llena a todos, frente al café humeante y cargado, mientras el viento sacude las ventanas y las puertas. Es imposible no vivirlo así, como si fuese el último momento y hay ganas de inmortalizar ese momento, de detener el tiempo, pero solo queda la bizarra opción de vivirlo al máximo, de grabarlo en la memoria. Abrazo a mi madre y a mi padre.      Las charlas de política y los recuerdos no están lejos. Evoco al abuelo con sus campanadas para llamar a la mesa; a mis dos padres en el río, enseñándonos a nadar. Reímos. El café humeante es un ente que escucha y tiñe el ambiente de calidez. De pronto, las risas se disipan. El jolgorio del p...

       No sé si ustedes han sentido lo mismo, pero la lluvia para mí siempre ha sido un elemento nostálgico-feliz, algo sustancial, como si fuera un alma que ilumina a otro espíritu y lo llena de un sentimiento inexplicable; tal vez pudiésemos compararla con un poemario tan desgarrador que se abre ante los ojos de los nostálgicos y/o enamorados. En ella llegan fantasmas del pasado, saludan distantes, haciendo lo que nuestra adultez o preocupaciones no nos dejan ya hacer. Por ejemplo, me gustaría apoyar la cabeza en el regazo de mi abuela, mientras ella replica con una sonrisa dulce: "mi huraño", acariciando mi cabeza maternalmente. La lluvia, tiene esa forma maternal, de acurrucarnos, de abrazarnos o cubrirnos con su manto.          Es cuando uno evoca tantas cosas y se traslada lánguidamente a otro espacio-temporal. La lluvia no es solo un fenómeno, sino un espíritu que contagia. Por ejemplo con la lluvia se conglomeran en mí, los juegos ...

       Link observó los ojos azules e intensos de “Margaret”, tal como había bautizado a esa cosa extraña que le venía a visitar por las noches, pegando su diminuto rostro verde con grandes ojos azules, en los vidrios de su ventana. Cuando Link, con sus anteojos de intelectual, la miraba con cierto asombro, se profundizaba en un sueño involuntario donde “Margaret” le conducía por un vasto campo repleto de árboles que se movían y donde las flores cobraban vida. Esa noche, “Margaret” volvió a pegarse en su ventana, aleteó un poco, lanzando chispas de fuego; Link la observó y se durmió profundamente.  En el sueño de esa noche, la última, Margaret lo condujo por un espacio insólito del vasto campo y le dijo: “De nada sirven los sueños, si sobre ellos prevalece la egolatría y es muy corta la vida como para vivir solo soñando. Despierta, lucha, batalla y muere marchando siempre hacia los sueños, mientras construyes muchos otros, nuevos”; Link despertó abrumado en l...

        Empieza el día: es tú día, lo construyes tú mismo, creas tus soles y tus jardines, porque cada día es una secuencia de oportunidades y esperanzas; porque cada día tiene un sol ingresando por las ventanas del alma, iluminando el patio de tu corazón...          Cada día es un momento nuevo para empezar, pues el amor vencerá al odio; la mano se tenderá para levantar al prójimo y venceremos el egoísmo. Aunque Dios parezca callado, nuestros labios hablarán en silencio, nuestras sonrisas exclamarán gloriosas victorias; la luna vencerá mil veces a las tinieblas, porque tú eres un mundo, cada quien es un mundo y juntos crean un universo, cada vez más bello...           No te rindas ahora, no te quedes incrédulo en tu rincón de ratón; salta hacia la jungla a la que tú convertirás en paraíso, pues tu voluntad es grande, tu fortaleza invencible y tus manos creadoras. Cada día todos tenemos corazón de artistas para m...

Aquí les dejo la representación del poema "Tocata y Fuga" del poeta peruano Juan Gonzalo Rose...