LA VENTANA INCINERADA

Alucinaciones Tres a.m: Siento que no soy de estos lares ni de este mundo; que fugué de un sueño  o  salté de una pesadilla; que estos asfaltos  no tiñen mi alma  ni envuelven mis ganas.  Y qué ganas de volar desde el tejado; de abandonar las sombras; de demoler los viejos templos asalariados  y llegar con la vieja María de los martirios a los nuevos tiempos solariegos;  de dejar de ser el preso  de las deidades. DOS Amanece muy temprano: He batallado  contra monstruos nocturnos  hasta quedar herido y la herida quiere dejar de ser llaga y de ser herida...

 CINCO  Aves que surcan el inmenso cielo hacia el horizonte malva; peregrinos del tiempo nos disolvemos en la ignota alba.  Solo tú, hierática, blanca, impoluta,  detienes por un instante, en una hoja,  el tiempo como a una angustiosa gota.  Pero, la relatividad que hondea en la luna  colinda  con la relatividad de tu mirada nocturna.  Y al final de cada noche gélida  aves surcan el inmenso cielo hasta perderse en el horizonte malva y peregrinos del tiempo, nos disolveremos en la ignota alba.  NUEVE  Para R.A.  Aún, mujer de sol y de lluvia, no te das cuenta  del mundo que creas en este mini-mundo de sueños muertos  de los sueños que retornan, en tu voz, desde los submundos  de las noches glorificadas en tus manos blancas  de tus labios ribeteados de estrellas y algodones. Aún, amor, no te das cuenta  de los ríos que renacen en tus miradas  y cómo va retoñando la vida silvestre   bor...

Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Pintura: Mina Glez  Es sábado, quiero hablar de las hojas marchitas,  de la lluvia sobre el tejado  de la tristeza arrastrando sus cadenas por las calles  del pésimo grafiti en nuestras almas y de esta casa sola  bajo los orfanatos y los inframundos,  del dolor que golpea como pugilista  y es el mismo golpe en el pecho  del mendigo,  del paria, de la nada.  Es sábado, quiero hablar de mi rostro olvidado en el espejo  de los niños que se enfangan los rostros para no padecer la amnesia  y de los monstruos que ya no están bajo la cama. 

 Escrito por: J. Miguel Vargas Rosas Pintura: Mina Glez.  I Ahora invades mi isla baldía  sin faros ni barcos  y tu nombre lo menciona, obsesivo, mi trastorno bipolar porque soy el monstruo que te acosó sin piedad que te dañó sin remilgos, el ogro malvado  que ya no buscas ni buscarás más;  y no,  mi marea se aquieta de día  para suplicar tu perdón  y aún sigo siendo el de dos cabezas que se masacra en su soledad.  Te ahogas en la marea,  mas tu imagen sobrevive  y mi isla baldía de trastorno bipolar te necesita, aunque sabe que ya no estarás  ni debes estar jamás.  II Mi dolor es solo mío,  tu dolor es mío,  y en la oscuridad crecen mis monstruosidades como castigo  que me cercenan en las heces de esta involuntaria maldad y este dolor, empapado  de amor está y mi perdón viaja estancias vastas y olvidadas buscando alcanzarte, aunque ya no estarás así me despelleje el cuerpo  o el TB mi corazón...

    Ayer me puse a contemplar un álbum de fotos y muchos recuerdos se agolparon  de manera nítida  en mi memoria. El recuerdo que más me impacta es aquel cuando oí a mis abuelos hablar sobre la muerte; sobre sus muertes y el cómo querían descansar después de esta vida. Ambos habían escogido un lado del sepulcro. Yo tenía apenas 07 años de edad; jamás les dije lo que sentía al escucharlos hablar de eso o lo que conmovía el solo pensar en esas posibles muertes. Es más, debido a mi limitada expresión de emociones y sentimientos a través de los movimientos corporales, creo no haberles dicho un "Te amo" o un "Te quiero", pero los amaba como a nada en el mundo. Perdí oportunidades en las que podía abrazarlos con calidez y cortesía, pues puedo entender que un abrazo transmite muchas cosas: protección, amor, respeto, cariño o incluso una traición. Y hoy, me pesa.       Siento, al recordar, una especie de nudo en la garganta, algo que fastidia y que p...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas           No podría hablar de la literatura joven y femenina y feminista hasta cierto punto, sin hablar sobre la frescura de la obra de Gimena Vartu, quien en sus dos libros más representativos: «Fábula de los cuerpos calientes» y «Cura de Sueño», ha ido trazando no solo su estilo literario, sino también una posición que lo ubica en el contexto socio-político de su época. Perteneciente a la clase media limeña, su obra también expresa esa conciencia suya, aunque tiene matices de rebeldía y tono contestatario. Sin embargo, esa rebeldía tira hacia un anarquismo individual, que se hilvana a partir y dentro del lenguaje utilizado por sus personajes.  Así, en «Fábula de los cuerpos calientes» (Dendro ediciones, 2020) la autora no se desprende de su poesía a la cual agrega una prosa ágil y manejo audaz del lenguaje, que va a conservar pese a algunos términos forzados que entran en medio de sus descripciones y algunas cons...

    Se relata el pensamiento que posiblemente surque por la memoria de un depresivo.   

Por: J. Miguel Vargas Rosas            Hace poco más de once años que no me atrevo a publicar un libro de poemas, pero siempre hay versos que escondemos bajo la almohada, entre los pensamientos, en la base de las copas de vino, en las entrañas de la lluvia y es que la poesía constituye una obra completa y compleja plasmada en algo que parece sencillo. Consiste en decir mucho con pocas palabras. Supongo que comparto con otros escritores, aquel deseo vehemente propugnado por Mayakovski de que una mañana todo despierte pintado de poesía y es que creemos que al hombre de hoy le falta más poesía, porque esta sensibiliza, humaniza. Pese a que damos la razón a Arguedas cuando clasifica en dos grupos a los escritores y artistas en una de sus últimas cartas —estos dos grupos son los escritores que hacen de la literatura un oficio o una profesión (lo que conlleva muchas veces a hacer arte de forma maquinal) y el otro grupo que hace arte por necesidad no material...

El amor y los duendes es un conjunto de poemas de J. Miguel Vargas Rosas en la que se aborda tópicos como la existencia, la realidad social, el amor y otros. Prologado por Julio Carmona, con texto de contraportada redactado por Marcos Martos y con los gráficos de Andrea Cristina.  Puedes acceder al libro completo en el enlace de abajo o pinchando la imagen de la portada en la parte superior. 

  "Y eran las palabras muertas del mar el epitafio" Ríanse de mandíbula batiente porque ella y yo nos hemos encontrado  Griten piedras y malezas del campo  que por nuestro amor  las cárceles de las ciudades se derrumban  y las rejas se deshacen  hasta los candados han cedido.  (Del poema sin título) Entonces guárdame en ti  en los torrentes más secretos que tus ríos levantan y cuando ya de nosotros  sólo quede como una orilla  tenme también en ti  (...)  Y luego, cuando las grandes aves se derrumben  y las nubes nos indiquen  que se nos fue la vida entre los dedos guárdame todavía en ti  (Del poema "Guárdame en ti") (...) vi tu cara color del azabache y del cielo  pero no. Los muchachos sacaron banderas blancas en el campamento, pero igual nos golpearon ¿Estás tú entre los  golpeados, los llorosos, los muertos? ¿Estás tú también allí mi Dios  durmiendo cabeza abajo? No hay perdón para esta nueva ti...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas           Me coloco los audífonos, encerrado en mi diáfana soledad, para escucharla una vez más como quien busca la armonía y el sosiego, pero también para alcanzar la infaltable pasión porque lo que brota de ella y de su guitarra es una ráfaga de fuego que envuelve el espíritu todo; esa canción suya conjuga adecuadamente con el fulgor de sus ojos y de su mirada fija, en donde las partículas subatómicas se alteran tal como se altera el corazón al perderse entre las notas musicales que brotan de la guitarra y las notas altas con carácter aguerrido emergidos ya no sólo de sus labios o cuerdas bucales, sino de su alma, de lo profundo de su conciencia misteriosa.      Resulta difícil escapar de su talento, de su apasionamiento, de aquella luminosidad que encarcela; es como si efectivamente su arte echara agua a los corazones debilitados y agobiados por tanta realidad cruenta, fusionándose con la nostalgia de est...

 Por: J. Miguel Vargas Rosas     Mi padre soñó la siguiente reflexión. Él sueña bastante últimamente, así como sueña lograr un país socialista sin violencia, el sueño más anhelado de los clásicos del marxismo y del propio Jesucristo, pero sabemos como los clásicos del marxismo que pasar al socialismo sin violencia es imposible en estos tiempos; sueña también con una humanidad más humana, pero esta vez sí acentúa que hace falta una nueva sociedad y una educación diferente; sueña con los versos, con las estrellas, con la soledad, al mirar la tele sentado en el sofá de la sala; sueña con detener el tiempo o viajar a la velocidad de la luz para hacer un viaje al pasado. Luego, vuelve a realidad y se le hacen difíciles las cosas.      Pero este sueño me pareció interesante. Me lo contó haciendo gala de su talento para enseñar. En el sueño, conversaba con alguien y sacaba algunos cálculos. El diálogo giraba en torno a lo que todos llamamos "media naranja" y le ex...

Elegía de los desconocidos es un poema del escritor peruano Manuel Scorza. La Asociación Artístico Cultural "Los Heraldos", decidieron recitar y representar este poema, como parte de su fomento a la lectura.   

 Por: J. Miguel Vargas Rosas       Esta eterna soledad empezó a abrumar. Afuera ha caído otro ser endeble, fulminado no por el tiempo, sino por algo extraño. He visto la muerte de cerca, he visto sus ojeras en los rostros de personas cercanas, pero cuando cada mañana la noticia lúgubre llega a tu puerta, la golpea para susurrarte esas macabras misivas, es difícil entender la soledad y es tan pesada la carga en el espíritu. Aquí, en este tiempo incierto debe ser aplacado el narcicismo, considerado como una perversión mental, pues es hora de comprender que nuestra alegría está atada al sufrimiento o la alegría de los demás. No me puedo considerar completo, sino mutilado de alma, de corazón, de conciencia cuando veo caer uno tras otro a los habitantes del viejo barrio, de la manzana y a los familiares, en soledad.     Hoy la humanidad parece alejarse más de los temas existencialistas, que la dañaron subconscientemente en épocas antiguas. La humanidad qui...

EL COMPAÑERO VIVE Escribo la voz de un compañero como los rayos del sol, como la sonrisa de una linda señorita. La voz del compañero no ha muerto, se escucha en cada paso, en la estación, en la brisa del mar, en un reloj con alarma, en sueños descubiertos. El compañero vive en cada verso escrito y recitado, en toda la calle de lucha, en su campo de algarrobos, en su tierra. El compañero vive en cada latido de mi corazón. El compañero vive aquí: en mí. AHORA BUSCO UN NOMBRE Ahora ya no puedo ocultarme al son de tus recuerdos. He salido a caminar malecón tras malecón. Los grillos, las luciérnagas oyen mi llanto y mi llanto se vuelve canción, una canción sin nombre. Ahora busco un nombre, un nombre para mi canción: mi canción hecha llanto. Ahora la tristeza me inspira a vivir, a vivir junto a mi soledad, y con esa soledad hay un desorden mental. La tristeza me sonríe, me mira y grita mi nombre, nombre que desconozco, mientras sucumben mis sueños, pintando mis ojos color esperanza. HABITAC...

  Por: J. Miguel Vargas Rosas                No pude esperar a Setiembre para comentar los poemas de Lisbeth Huamán (Amarilis o Flor de Lis), los cuales, si bien están en un proceso de construcción y en búsqueda de su independencia, para hablar con la voz propia de la poeta, ya que se siente la influencia pegajosa de Valera y Javier Heraud, podemos hallar que muchos versos tienen un acabado propio, profundo e intenso, con los cuales crea imágenes poéticas. “ Lejos, las aves/ vuelan en uve / y tu nombre les es familiar / mientras vuelven a sus nidales / y tú no al amor” ; señala en un poema, por ejemplo. Las aves, en cuya figura representan la soledad del espacio despejado, retornan al hogar vacío donde se siente la ausencia del ser amado. Así, Lisbeth va a explorar los distintos tipos de amor e ilusión; sueña con el ser perfecto, aunque no exista o simplemente sea una especie de utopía. “No hay existencia entre nosotros sí solo cabes en ...

      Por: J. Miguel Vargas Rosas      - A eso se le llama literatura light       - Ah ¿sí?, yo pensaba que le llamaban chatarra…       Sonreímos. Es de noche y aunque parece que nos mofamos de la novela “Eleanor y Park” , en mis audífonos suena “ There is a light that never goes out” de The Smiths , que busqué tras leer el libro.                La noche es hermosa.         - La protagonista me recuerda a ti…         - Ah ¿sí?, ¿por qué?         - Viste como varón y quiere hacerse la ruda, la fría, la que no siente ni quiere enamorarse.         - Yo no me visto como varón…         - Pero eres tosca como varón…         - Tampoco lo soy…         - Golpearme con el mazo de tu bombo, con el cuaderno y otras cosas más.       ...

Llegó como las gatas que se pierden en el camino  y enseñó a los amantes que se quitan la cabeza, delirantes, que somos tan solo un momento  un mar, un bosque o un desierto  pero somos un momento  que se esfuma y se evapora en el cielo o en los infiernos un sencillo momento  que no verá crecer los musgos  en las banquetas  ni descascararse el espacio sobre los cometas que tal vez no vea el anuncio del mañana  o se esfume antes de llegar a la playa  solo un momento  y ella también fue un sencillo encuentro…. J.M.V.R.